Especial para o Correio
postado em 07/07/2009 08:23
Que funeral qual nada? O que veremos hoje, direto de Los Angeles, será a imortalização do Rei do Pop. Michael Jackson encantou-se, virou incenso sonoro, aspirina holywoodiana, produto midiático hipnótico. Tudo nele foi, é e será sempre espetaculoso. Sua vida foi um palco, sua morte um espetáculo. Imagine um sujeito que não teve ao longo de meio século de existência, a honra de conhecer, nem em vida nem na morte, pelo menos um tiquinho só, o que é ser um reles humano normal.
Filho de um invocado lutador de boxe que tratou os filhos como cães vira-latas e sacos de pancada, para fugir à violência familiar ele, Michael, dedicou sua infância ao canto e ao encanto. Rapidinho se deslocou dos irmãos malinhas e construiu a trilha sonora de toda uma geração, o jeito de ser, cantar e dançar de uma planetária legião gay que assumiu sem nenhuma culpa seus trejeitos andróginos transcendentais.
Hoje dá pra entender por que Michael nunca assumiu sua homossexualidade. Com um pai troglodita como Mister Boxer, resolveu ele comprar esposas e filhos. Assim como Fernando Pessoa, Michael foi assexuado na vida. Até nas dívidas ele foi hipersuperplus. Dinheiro pra ele nunca foi problema, nem solução: era uma ilusão, um vendaval.
Também pudera: nasceu preto, morreu branco; cresceu astro, virou plástico. Compôs, cantou e dançou como nenhum outro astro da era pop. Nem Elvis Presley com seu rebolado rock and roll, nem os Beatles, com sua genialidade melódica, chegaram tão longe como ele. E para chegar aonde chegou, ser o vitorioso que foi, se alimentava farmaceuticamente, vivia numa Disneylândia particular chamada Neverland, dançava como um robô japonês, cantava como um Pavarotti de voz fina e afiada, colecionou crianças e fez desaparecer o nariz de negão por toquinho afilado a la Diana Ross.
Tive a sorte de acompanhar a gravação que ele fez no Pelourinho, com a banda do Oludum. Na época, a Bahia surtou. O antigo bairro, onde escravos eram comprados, foi cercado pelas sete portas. Fizeram o despacho pra Exu, rufaram todos os tambores dos Orixás e quando ele apareceu, de camiseta rasgada, foi um delírio só e até os PMs escalados para a segurança começaram a dançar pra trás, levantando um pezinho enquanto o outro se arrastava pelo chão.
De lá, Michael veio ao Rio, subiu o Dona Marta. O diretor Spike Lee negociou com Marcinho VP o clip no morro e ele cantou e dançou na laje que hoje está lá, eternizada.
Luis Turiba
Jornalista e poeta